第15章（1/1）

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他再一次回到了半空中。

他爱极了那种感觉，风呼啦啦地迎面扑来，好像能把他整个人托起来。风镜太大了，他戴不上，只好任它松垮垮地挂在脖子上。从来没有人到达过这个高度——在杉木瓦屋顶之上，在树梢之上——房子缩成火柴盒大小，马路变成了弯弯曲曲的缎带，巡回游乐场变成了一滩斑斓的颜料，洒在刚收割过的大片田地外沿。这一切组合成一个巨大而精妙的棋局，引诱得他忍不住把头探出去一些，再一些，直到安东尼舅舅厉声喝一句“给我坐好!弗兰克!”，才乖乖地缩回来，好奇地打量着仪表板上颤动的指针。

“抓紧了，弗兰克，我们接下来要秀秀真本事了。”

他很熟悉安东尼舅舅声音里的兴奋和自信，这意味着他们要耍那个“最了不得的”把戏。他往后靠了靠，死死抓住充当安全带的绳子。安东尼舅舅猛地一推操纵杆，发出猿人一样的叫声，这架漆成红色的双座单螺旋桨小飞机陡然上升，翻了一个漂亮的筋斗，大地和天空在那无比漫长的几秒钟里完全倒了过来，突然恢复原状。弗兰克尖叫起来，边喘边笑，几乎无法呼吸。

在此之后的两天时间里，他都是晕乎乎的，梦想着重新飞上天空。但安东尼舅舅就和巡回游乐场一样，每年只来一次，没有安东尼舅舅，就没有红色的双座单螺旋桨飞机。舅舅在华盛顿工作，圣诞节前夕才坐很久的火车来新奥尔良和他们一起过。今年他给弗兰克带了一把真正的猎枪，两个人于是整天地在外面跑，伺机打鸟。

枪声在空旷的田地里回响，密集而猛烈，他忽然醒悟到自己并不在新奥尔良的小镇里。运输机队正被两架Fw-190截在大西洋上方某个上帝才知道的区域里，他不记得之前都发生了什么，剧痛从额角蔓延开来，好像有人硬生生地凿开了他的颅骨。弗兰克本能地摸了摸，一手的鲜血。

他开始下坠，仿佛落入水中的铅块。他下意识地伸出手去，却什么都没有抓到，这是个垂直的、黑暗的井道——不，这是个噩梦，他对自己说，醒过来，这是个噩梦。下落仍在继续，冰冷的风呼啸着擦过耳畔，他看见了井底，满是锋利的尖桩，每一根都足够把他刺穿。

弗朗西斯·康奈尔猛地睁开了眼睛。

“好了，他没死。”有人懒洋洋地拖长声音宣布道，“唐斯利医生，你要不要过来检查一下，免得他变成白痴什么的。”

那声音很熟悉，弗兰克迟钝地眨了眨眼睛，盯着天花板，一时想不起来那是谁。他觉得自己的脑袋里满是各种形状的碎片，他暂时无法把它们拼成有意义的组合。他模模糊糊地想了一会安东尼舅舅，还有那架玫瑰红的小飞机。有人俯身碰了碰他的额头，他闻到了对方外衣上的消毒水和药片的气味。医生直起身来，和另外一个人断断续续地交待着什么。他疲乏地盯了一会天花板，想起了另一个人，他同样不记得他的名字，只认得那双像牡鹿一样的茶色眼睛，影像闪了闪，消失了，他再次被睡眠俘获，平稳地滑进寂静而甜美的黑暗里。

——

弗兰克听见许多人在说话。

句子和句子绞缠在一起，就像一团乱糟糟的毛线，他听不清楚他们在说些什么，但每个人都那么唠叨，絮絮地说个不停。弗兰克醒了过来，病房里空无一人，左手边的床头柜上摆着一个暖水壶和一只杯子，右手边是七张空床。安装了双层玻璃的窗户紧闭着，隔开北欧的萧瑟寒风。他碰了碰额头，摸到了厚厚的绷带。“见鬼。”蓝眼睛的二等兵咕哝了一句，试图坐起来。

门砰地被推开了，带进一股寒意，海因里希·福斯特迈耶大步走进来，拖过一张椅子，在床边坐下，眯起眼睛，嘴唇刻薄地抿成一道直线。

“那么。”他清了清嗓子，“你这次是清醒的吧。”

“什么意思。”弗朗西斯吃力地把枕头塞到背后，坐直了，“‘这次’是清醒的?”

中尉摘下帽子，漫不经心地拍着上面并不存在的灰尘，“你晕过去三次。”

“不，这绝不可能。”

“好吧，我不和病人吵架，这会让他们的情况恶化。”

“我很好。”

“你当然很好。”海因里希把帽子戴回去，调整了一下位置，语气愈发尖刻，“谁是安东尼舅舅?听上去不像是情人——要茶吗?你看起来快昏过去了。”他问，指了指暖水瓶。