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不知过了多久，谢敏踉跄着爬起，扶着楼梯扶手，一瘸一拐，像个将死的病人，挪上了二楼。

一步、两步、三步……

平时随意走过的走廊此刻却像铺满钉子一般，遥远到令人近乎绝望。他不断吐出灼热的呼吸，身躯因脱力而颤抖，视野不断收窄，到最后，只剩正前方向的一小片区域。

太黑了，太暗了，比他曾走过的任何一条路都要孤寂。

客厅开着灯，灯光从紧闭的门缝溢出，金黄色的光带是唯一光源。

谢敏双膝一软，他咬着牙，死死扣着墙皮，指甲传来疼痛，但他浑然不觉。

他不知挪了多久，或许没多久，因为也就几十米的距离，但也可能很久，因为他有时一分钟也提不起力量挪一步。

终于，他推开了那扇门。

温暖的光拢在他苍白的脸上，几乎是一瞬间，喉间传来绞尽般的痛，他猛地咳了起来，偌大房中只有他声嘶力竭的咳嗽声。

特工的脊背弯曲下去，衣服上零零碎碎的装饰落在地上，影子投在地板上，同时落下的还有血。

谢敏愣了一下。

鲜艳的血从他口鼻处溢出，溅在地上，一朵一朵，血腥又骇人。

他下意识抹了一下，手背上全是，他笨拙地用袖子擦，但越擦越多。喉间泛上铁锈味，是他把嗓子咳破了。

他挣扎着起身，走向餐桌找纸，血淌了一路，一开始很多，能连成线，后来变少了，间隔一米才有一滴。

谢敏像破损的风箱，喉咙里发出嗬嗬的声音，灼烫的呼吸灌进肺里，再艰难排出，这样简单的事使他筋疲力尽。他好不容易挪到餐桌边，刚要趴下，又意识到这是傅闻安的家，便生生止住。

他拿走餐桌上的纸巾，轰然摔在桌腿旁，额头一磕，被蹭出点血。但他没管，他先给自己止血，挨着桌脚倚了许久，他一动不动，生息越来越弱。

胃像是快穿孔了，滚着酸液，令他疼的同时几欲作呕，腺体疼痛到麻木，像剜掉后颈了一样。

谢敏睁开眼，他死死咬着牙，把自己从昏厥边缘拽回来，而后挪着，用纸擦掉地上的血迹。