终焉（3/3）

当我将注意力转回他身上时，他已哭了起来，哭得很大声，很纯粹，没有遮遮掩掩，也没有矫揉造作，就像个孩子一样。服务员走了进来，张嘴想问，我示意她噤声，她便又出去了，顺手带上了门。我静静地看着他，看着他将几年来身体里的毒素排放出来，看着他回到了从前，看着他又做回了那个小城的学生。

酒不醉人人自醉，哭完了，他就睡着了。我又喝了口咖啡，却又见底了，也不想再续杯。看着睡得正香的他，也不忍叫醒，便掏出小笔记本，撕下一张纸，草草写了一行字：

沈学长，后会有期，望来日以富贵相见。

写好后，我将纸条压在桌上，就出去了。门口等着的服务员来结账，我把钱付了，拜托她让里面那人睡下去，别叫醒他。她点点头，同意了。我便离开了咖啡厅。

坐了两小时的车，回到家中，已是晚上九点，母亲也睡下了。我不想吃饭，心中沉甸甸的，便走到阳台上仰望夜空。今夜家乡的星月，和故地并没有区别，丝毫没有“月是故乡明”的感受，于我而言，反倒更喜欢故地之月些。

沈冰，林文，这两人——应该说是一人，大概并不是特别的。他们或者他，应该算是中国学生的典型形象，是我们这个年代的写照。可是，为什么没有人承认我们的存在，反而几乎所有人都认为中国学生是报纸上、电视上的那样呢？我应该早就知道答案，却还是百思不得其解。

算了，就这样了，中国人就这样了罢。这样想着，我掏出笔记本，把原来的墓志铭改了一下：

林文……引火烧后山一林，自焚其中，年十有六。呜呼！极乐净土，愿逝者安息，魂灵静好。

学长，那边的那个世界，本是比这边好很多的啊。我无奈地笑了，合上了笔记本，继续看向夜空，不觉吟起了林文写的那首诗，现在我给它起了个名，也叫《小城遗事》：

书行远远乡，强欲寄高堂。

结游傍佳树，独步倚危墙。

诚感治府易，佯观割麦忙。。

候音未至久，不复少年郎。